Nós ainda somos os mesmos, e vivemos...

Eu queria viver de escrever... viver de fotografar,ser critico de cinema...viver de música...eu queria muita coisa...e ainda quero.Mesmo sendo jovem tenho uma tendência muito besta de ser saudosista..de ficar lembrando coisas da minha infância, da escola, dos passeios e principalmente dos em família...e revirando o baú pra um projeto de 50 anos de casamento dos meus tios..achei essa fotinho ai em cima...eu sou essa de blusinha vermelha que não está olhando pra foto por algum motivo que não lembro qual é...as outras são minhas primas, sendo que a de blusa amarela é minha irmã.O tempo tem uma capacidade muito mágica de diluir as coisas, conforme a vida corre as lembranças melhores vão ficando cada vez mais sobressalentes...as vezes se não fizermos um esforço pra lembrar de certas coisas elas somem...e não sei como seria se não pudéssemos lembrar de momentos como esse dia...que apesar de não saber o que chamou tanto minha atenção, eu lembro do cheiro..das risadas, do café quentinho com pão...da maré batendo no portão da frente de manhã cedo... da areia bem branquinha...lembro que eu já tinha sonhos e que ainda não se realizaram...mas os outros que tomaram lugar se realizaram e foram bem mais do que eu esperava...a minha memória não é assim tão privilégiada..mas agradeço a quem me ensinou a gravar essas coisas não na cabeça...mas no coração...e lá eu posso ver e sentir a hora que eu quiser...e sabe o que eu senti quando olhei essa foto?...Uma tremenda vontade de não crescer. De ser criança pra sempre.
"– A vida, senhor Visconde, é um pisca-pisca. A gente nasce, isto é, começa a piscar. Quem pára de piscar chegou ao fim, morreu. Piscar é abrir e fechar os olhos – viver é isso. É um dorme e acorda, dorme e acorda, até que dorme e não acorda mais [...] A vida das gentes neste mundo, senhor Sabugo, é isso. Um rosário de piscados. Cada pisco é um dia. Pisca e mama, pisca e brinca, pisca e estuda, pisca e ama, pisca e cria filhos, pisca e geme os reumatismos, e por fim pisca pela última vez e morre...
– E depois que morre?, perguntou o Visconde.
– Depois que morre, vira hipótese. É ou não é?"
(Monteiro Lobato)

(Eu...que queria viver de escrever, de fotografar..de música...vivo...em um dos meus mundos.)